Feliz cumpleaños, espejo

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Son casi las once y veintiocho minutos de la noche. En poco más de media hora cumpliré 43 años. Joder.

En los últimos diez años me han pasado más cosas que en los treinta y tres anteriores. Le he visto la cara a mil demonios, y después he tenido dos hijas. Lo mejor que tendré nunca, de eso estoy seguro. He dejado atrás a un tío que creía que era yo, y resulta que no, que no lo era. Me he convertido en el hippy que aprendió a hacerse el nudo de la corbata. Y, después de todo, creo que no me va tan mal.

Prometo no escribir gilipolleces. Nada de cuando era un niño, las personas de más de  cuarenta ya eran señores mayores. Nada de memorabilia ochentera. Y, por supuesto, nada de nostalgia. Si algo me están dando los años a medida que suben al marcador es, además de un sentido bastante práctico de las cosas, una exquisita mala hostia que me hace pensar que voy camino de convertirme en un viejo encantador. Por esa razón, mezcla de pragmatismo y cabreo vital, a falta de treinta minutos de dejar de hacer pie en la orillita de la mediana edad, he decidido regalarme un blog. Sin pretensiones. Sólo quiero escribir.

¿Hay alguien ahí?

 

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